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Les funérailles de Vénus 🕊️🥀
Création de @zoe.n1609
Maquillage : @beeretz
Photo : @laprod_nautilus @geoffrey.zitvogel
Merci pour ce défilé c’était génial 🤍🤍
Les funérailles de Vénus 🕊️🥀
Création de @zoe.n1609
Maquillage : @beeretz
Photo : @laprod_nautilus @geoffrey.zitvogel
Merci pour ce défilé c’était génial 🤍🤍
Les funérailles de Vénus 🕊️🥀
Création de @zoe.n1609
Maquillage : @beeretz
Photo : @laprod_nautilus @geoffrey.zitvogel
Merci pour ce défilé c’était génial 🤍🤍
Les funérailles de Vénus 🕊️🥀
Création de @zoe.n1609
Maquillage : @beeretz
Photo : @laprod_nautilus @geoffrey.zitvogel
Merci pour ce défilé c’était génial 🤍🤍
MAMAN
Écrit et mis en scène par moi même !!
Merci à
@wdele pour Rabougri
@fospfho pour Mistigri
@lo_moon.x pour Loulou
@just_me_mayou pour Maman
@tomateorange pour La Mouche
Mon frère @nicm_rs pour l’ambiance sonore !
@berthet.adrien pour les photos !
Et enfin le théâtre de la choucrouterie pour l’accueil
Qu’ainsi soit les fils
🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️
MAMAN
Écrit et mis en scène par moi même !!
Merci à
@wdele pour Rabougri
@fospfho pour Mistigri
@lo_moon.x pour Loulou
@just_me_mayou pour Maman
@tomateorange pour La Mouche
Mon frère @nicm_rs pour l’ambiance sonore !
@berthet.adrien pour les photos !
Et enfin le théâtre de la choucrouterie pour l’accueil
Qu’ainsi soit les fils
🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️
MAMAN
Écrit et mis en scène par moi même !!
Merci à
@wdele pour Rabougri
@fospfho pour Mistigri
@lo_moon.x pour Loulou
@just_me_mayou pour Maman
@tomateorange pour La Mouche
Mon frère @nicm_rs pour l’ambiance sonore !
@berthet.adrien pour les photos !
Et enfin le théâtre de la choucrouterie pour l’accueil
Qu’ainsi soit les fils
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MAMAN
Écrit et mis en scène par moi même !!
Merci à
@wdele pour Rabougri
@fospfho pour Mistigri
@lo_moon.x pour Loulou
@just_me_mayou pour Maman
@tomateorange pour La Mouche
Mon frère @nicm_rs pour l’ambiance sonore !
@berthet.adrien pour les photos !
Et enfin le théâtre de la choucrouterie pour l’accueil
Qu’ainsi soit les fils
🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️
MAMAN
Écrit et mis en scène par moi même !!
Merci à
@wdele pour Rabougri
@fospfho pour Mistigri
@lo_moon.x pour Loulou
@just_me_mayou pour Maman
@tomateorange pour La Mouche
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Et enfin le théâtre de la choucrouterie pour l’accueil
Qu’ainsi soit les fils
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MAMAN
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@just_me_mayou pour Maman
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Et enfin le théâtre de la choucrouterie pour l’accueil
Qu’ainsi soit les fils
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MAMAN
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Merci à
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@tomateorange pour La Mouche
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@berthet.adrien pour les photos !
Et enfin le théâtre de la choucrouterie pour l’accueil
Qu’ainsi soit les fils
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MAMAN
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MAMAN
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Qu’ainsi soit les fils
🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️🕷️
La suite du shooting pendant les répétitions du défilé « Les Funérailles de Vénus ».
Merci beaucoup à @gavertania 📸
Créatrice de la tenue : @zoe.n1609
Coiffeur : @mnha.fr
Make up artist : @beeretz
Shooting photo : @geoffrey.zitvogel et @laprod_nautilus 📸
#lumix #mode #shooting #strasbourg #photographer
La suite du shooting pendant les répétitions du défilé « Les Funérailles de Vénus ».
Merci beaucoup à @gavertania 📸
Créatrice de la tenue : @zoe.n1609
Coiffeur : @mnha.fr
Make up artist : @beeretz
Shooting photo : @geoffrey.zitvogel et @laprod_nautilus 📸
#lumix #mode #shooting #strasbourg #photographer
La suite du shooting pendant les répétitions du défilé « Les Funérailles de Vénus ».
Merci beaucoup à @gavertania 📸
Créatrice de la tenue : @zoe.n1609
Coiffeur : @mnha.fr
Make up artist : @beeretz
Shooting photo : @geoffrey.zitvogel et @laprod_nautilus 📸
#lumix #mode #shooting #strasbourg #photographer
Projet carte blanche
Merci la grande @fospfho pour le make up
Merci l’immense @moona7879 pour les photos
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Vraiment
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Non mais vraiment
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous pas
Hein ? Quoi
Ta gueule
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Promis
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous…
…
Je…
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Projet carte blanche
Merci la grande @fospfho pour le make up
Merci l’immense @moona7879 pour les photos
Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
Vraiment
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Je m’en fous
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Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
Non mais vraiment
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
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Je m’en fous
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Promis
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
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…
Je…
Je m’en fous
Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
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Hein ? Quoi
Ta gueule
Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
Je m’en fous
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Je m’en fous
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dump de ces derniers mois/derniers mois à être un garçon 🤍 je vous zème
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je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
C’est mon désir. C’est comment moi je te voudrais, dans ma politique. Il y aurait un sous ton de mépris, ça voudrait dire que ta vraie vie était moins bonne. Et je veux pas dire ça. Je veux plus.
Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
je ne veux pas attendre que tu ne sois plus là pour écrire sur toi. Je ne veux pas être tous ces autres qui publient leur livre sur leur parent une fois mort, qui parlent de leur deuil, de leur larme, de leur regret comme des égoïstes. écrire un livre sur toi ce serait écrire ton livre, et je sais que c’est impossible. J’essaierai, en vain, jusqu’à ma mort. Quelque part ça m’ira, je préfèrerai ne jamais réussir plutôt que de réussir sans te raconter. Tu es ma mère et je crois que c’est suffisant. Je veux pas interpréter ta vie, raconter ce qu’il s’est passé en toi avec de la narration de la tragédie du drame. Je veux pas t’utiliser, je veux pas que tu sois mon inspiration du moment, je te demande plus rien. Peut être parce que tu as déjà tout donné. Écrire sur toi ce serait égoïste parce que même si je le fais sous prétexte de t’en faire cadeau, je le ferai parce que j’en ressentirai le besoin. Toujours le besoin. Toujours l’envie, le désir mon envie mon désir. Je ne veux plus que t’en fasses partie. Je veux te libérer de moi et je sais que c’est impossible parce que tu m’aimes et parce que je t’aime. Quelque part ça nous libère. Je serais toujours ton fils tu seras toujours ma mère, jusqu’a la fin des temps. Ça angoisse mais ça rassure.
Si j’y arrive, un jour, à écrire sur toi, ce serait un livre sans que tu sois mère. J’écrirai sur tes rêves, tes désirs. Je te ferais égoïste, je te ferais vengeance en t’écrivant violente, antagoniste, méchante. Je ferais soumettre ce monde sous tes pieds. Mais encore
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Tu es mère, tu es ma mère, tu es fille, femme, tu es rêveuse, folle, humoriste, comédienne, tu es femme de ménage, caissière, nounou, tu es la tartiflette, le tiramisu, les araignées qui tapissent leur toile la nuit, tu es le phœnix accroché dans cette chambre, dans cette photo, prise avant qu’on ne t’abandonne. Si je ne peux pas t’écrire, au moins, je peux écrire que je t’aime. C’est pas original, mais je crois que ça suffit. Je t’aime maman.
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